En mi taller de dramaturgia estamos entrando en una nueva etapa. Ahora además de intentar extirpar escenas con contenido dramático de nuestros inconcientes, resulta debemos conectarnos con nuestros cuerpos, relacionarnos con lo actoral que llevamos dentro y animarnos a expresar quienes somos desde ahí... ¿queda claro?
En el ejercicio de hoy tuve que exponer en forma de relato, mi relación con la actuación. Al escuchar mi triste historia, mi profesor, y maestro, me ha intimado a que hoy mismo lo ponga por escrito. Sin escatimar demasiado detalle (por esto, me disculpo). Acá va...
No puedo contar como experiencia actoral, los personajes (generalmente masculinos) que me tocaban invariablemente en el colegio de monjas al que asistí(varones no había, y los personajes femeninos les tocaban a las chicas lindas). Tampoco se apreció nunca en el ambiente teatral que fui seleccionada entre muchas chicas que curtían la parroquia, para hacer de Maria Magdalena en un Via Crucis Viviente en Plaza Francia.
Mis primeras clases de teatro en serio fueron con Roberto Saiz en San Telmo. Corría el año '84 (me encanta poner "corría el año tal"... efectivamente los años corren y apenas los alcanzo). Estaba cursando cuarto año de Derecho y se me permitía este "jobby". A mi padre, que aclaro es un muy buen tipo, le tranquilizaba que yo repitiera cada tanto que era efectivamente un "jobby".
Como a todos, a mí también las clases de teatro me volaban un poco las neuronas. Algunos compañeros (que hoy integran una banda de humor capaz de investigar un suicidio colectivo de pingüinos) se habían pasado al Conservatorio (Nacional de Arte Dramático en la calle Araoz). Yo, en cambio, seguía cursando Derechos Reales, y aprendiendo de memoria las causales de la excepción de incompetencia.
De repente se me dio una posibilidad imperdible: estudiar teatro por un mes en
una escuela de Nueva York. Mi maestro Roberto me preparó y me mandó cual paloma herrera con mi monólogo de Juana de Arco de Shaw fotocopiado, memorizado y dobladito en el bolsillo minúsculo de mis jeans rosas (de marca Hugs). Camuflada como una inocente visita a mi hermana, dí una audición de la san p con lagrimas y mocos verdaderos, y me aceptaron. En Buenos Aires estaban todos felices con mis éxitos. (Mi mamá especialmente porque hubiera querido ser actriz
y famosa. Mi papá felízmente preocupado...)
Este fue mi segundo paso en el teatro se me terminaron de volar las neuronas, quedando la última ahí en Madison Avenue, estacada con dendrita, mielina y nudo de ranvier (Anatomía, 4to año, bachiller. Para estas inutilidades tengo memoria).
Al poco tiempo terminé la facultad, y llegó el momento de la verdad. -Esta es la parte que me da mucha vergúenza.- Quería volverme a Nueva York pero no tenía plata. Quería ser moza, conseguir algún jeito en la off-off-off... se me hacía agua la boca de sólo pensarlo. Además había un tipo (cherchez il "
tippe")... me encantaba ... el más espléndido de todos los "
tippes"... y quería concretar algo que había quedado insinuado. Mi papá, ahora infelizmente preocupado, me propuso que si entraba en una buena escuela de teatro, él vendería nuestra casita en Miramar para que pudiera ir. Decidí hacer la prueba en la Juilliard y Yale Drama School, las dos escuelas más prestigiosas de actuación. Tiré la moneda: Si esto era lo mío se tenía que dar. Sino, en marzo me esperaba la entrega del título y la jura de la bandera.
Era un enero muy frío. Me preparé como pude un monólogo clásico y uno moderno. Cuando llegué a la Juilliard, me dieron un numerito, 667. Había seis vacantes.
Continuará mañana...
Walking past Langdell...
20 years later, at Ames Hall.... if that room could talk!
Dancing with HLS attorneys... always a thrill!
The tourist photo -embarrassing for Carine- but we couldn't leave it out!
el premio que me gané en el futuro ...
Ella tiene unos 5 años más que nosotras, decíamos entre salto y codazo. Te imaginás nosotrás frente a 65,000 personas en bombacha y corpiño. Nos reímos las seis mujeres, mientras vos sonreías atrás, mi patovica incondicional. 
Mi mamá, Rio Ceballos, 1951
Nuestra visita neoyorquina es hija de mi mejor amiga de los 14 años. Llegó ayer y se queda tres semanas. Trajo perfumes para todas las mujeres de la casa. Naturalmente todas eligieron primero. A mí me quedó este. 
Mi hermana, la mayor, solía leer novelas policiales de Ellery Queen. 
No me pude despedir. Estoy parada en una compu en el Science Center de la universidad donde se recibió mi amado hace 25 años. El mismo ya partió de gala para las ceremonias. Los chicos incredulos lo vieron partir con galera en mano... "¿Porqué son tán exagerados los shanquis?" Deposité a cada hijo con su respectivo grupo de actividades exageradamente shanquis. Al hincha de River le toco un grupito de 8 chicas americanas con una "counsellor" llamada Audrey que estaban hablando de "lickable lip gloss". La cara que puso no me la olvido mas. Las chicas en grupos separadas con teenagers tatuados, se fueron a un parque de diversiones y a la princesita rimbombante le dejé en el Childrens Museum con Dancing Amanda que resultó ser lesbiana con peinado colimba y atuendo combate. 
Si nos une a VOS y a MI o si nos separa, es arte.
Si te dice algo, es arte.
Si te rompe, perturbe, fascina o indigna, es arte...
Si es gordo cachetón y brilla como pedacitos de fotos tuyas y mías pegadas sobre tergopol...
y te inspira a contarle un secreto, es arte!
Elastichica y Mary Poppins en un par de años...
Dijimos que nos encontraríamos el jueves. A almorzar en Palermo. Pero no el nuevo Palermo que solía llamarse viejo. En el viejo Palermo que era el nuestro. El de Vidt y Arenales, donde vos te asomabas del sexto piso. El de Beruti y Malabia donde visitaba a mi tía esperando encontrarte. El del 59 donde viajabamos con Lili desde mi casa hasta las de Uds. Ese ere nuestro Palermo, el viejo. Vos querías encontrarnos en Bollini. Yo te propuse mi nuevo lugar de los jueves en la calle Mario Bravo. 
Menos mal. 
Pero también me tomo tiempo para respirar ese aire culto de museo, ver a quien retan las señoras de uniforme que tienen mucho poder. 
Y amo sacar fotos prohibidas en los museos. Ojo no saco con flash, ni haría nada para turbar la paz de estos pasillos ni de los espíritus iluminados que los habitan. 
Ella escuchaba la radio en la cocina. La sensación térmica era de 10°. Se puso el tapado amarillo y quiso salir a mirar la mañana.
Al fin se decide un amigo indeciso. 45 años para concretar las primeras nupcias. George. No se sabe si es americano de tipo europeo, o europeo de tipo americano. Encantador como siempre, con un abrazo, una palabra especial para cada uno. George siempre tiene tiempo. Ella, la elegida, un misterio. Como no podía ser de otra manera, sellaron la unión en la ciudad roja, que alguna vez fue capital de un imperio. Las 1001 noches condensadas en 4... 
A la salida de la iglesia, les alcanzaron una paloma blanca a los novios... (Ni una palabra de la audiencia por favor... Sino tendré que mencionar la llegada a la carpa beduina a camello, el gospel singer traido de NY, los poemas recitados por celebridades, los veinte guerreros a caballo con rifles...) La paloma no volaba. George quiso liberarla al calor seco de la mañana, pero no hubo caso. 
And they tied the knot. 
Es misterioso cómo funcionamos los seres humanos con el compromiso y con el amor. Los caminos que tomamos por decisiones meditadas y los que tomamos porque no lo podemos evitar.
A mí me gustaba él. 
A él le gustaba ella. 
Una de las ventajas de los afiliados al resortismo es que los resorts suelen servir desayunos abundantes y variados. 
Ahora bien, ¿como pretenden que los 200 huéspedes del resort compartamos este pote minimalista de dulce de leche? No será zen, pero apreciaría muchísimo que alguien saque el frasco de Conaprole, tamaño familiar. Mr Increíble me conoce bien y pide a la señorita uruguaya si no puede traer un potecito especial de dulce de leche para nuestra mesa... ¿Quién dijo que era tán difícil hacerme feliz?
El desayuno de Mr. Increíble. 
El desayuno mío.
Como era difíicil encontrar a Uruguay en el "resort", tuvimos que salir a buscarla. Resulta que Uruguay, cerca de Carmelo, tiene muchas colinas. En las subidas mi amado, que siempre está disponible para dar alguna indicación o directiva en materia de deportes, me gritaba "Bajá un cambio". Este amable consejo no era apreciado ya que no quedaban más cambios ni en los platos internos ni externos, y las subidas estaban mortíferas (y aclaremos que yo no me dedico mucho al modelismo...). "Está todo en UNO", gritaba yo. Ay, por la bicicleta de ET!
He aprendido a amar a Uruguay. Es un gusto adquirido de grande porque mi padre -a pesar de haber sido concebido en Piripolis- quiso veranear siempre en Argentina. (Creo que estaba orgulloso de no conocer Punta del Este.) 
¿Porqué el Río de la Plata tiene que estar flanquedo por filas de totems balineses, yins, yans y buddhas sonrientes? En un momento, Mr Inc le pidió en su modo más adorable a una señorita si por favor le podía bajar la música zen porque no podía pensar. 
Y ¿qué pasa con las yerberas? ¿No existe otra flor zen que flote en agua? Las están gastando. 
No quiero ser mala onda, pero ¿hace falta?
YA ! 
